Gli oleandri

Gli oleandri hanno fame

nella casa ferita;

qualcuno potrebbe passare?

Portare del cibo?

Dietro il cortiletto c'era un ramoscello di rosmarino,

cresciuto da solo alla fine di luglio.

Potete controllare se è ancora vivo?

se si è seccato,

se è diventato un cespuglio.

Avresti sognato l'inverno

Avresti sognato l'inverno, oppure di più.

Avresti inseguito l'inferno.

Eppure eri tu:

l'immenso crogiuolo di ruggine e fumo,

di miele e di fango,

di sangue,

d'inganno.

Avresti trafitto la croce,

avresti abbagliato la luce,

nel segno del sale e del fuoco,

nel mare più rosso,

nel vento più blu,

avresti sconfitto la morte,

oppure di più.

Non cercarmi lontano

Non cercarmi lontano,

io sono nel pane che mangi ogni giorno,

io sono nel grano,

in ogni acino d'uva,

in ogni chicco di ogni melagrana.

Non cercarmi chissà dove,

io sono nelle onde del mare,

nell'ombra delle montagne,

nel fuoco della Luna al tramonto.

Non cercarmi lontano,

io sono nella stanza vuota,

nella musica senza sosta,

nel pomeriggio silenzioso,

nella lacrima del bambino,

nel bacio della sposa,

nel rumore di un treno che corre nella notte

verso la città luminosa.

Piccole ali

Ho un cappello per salutare, 

una giacca dai bottoni dorati 

per le serate importanti 

e due piccole ali per volare via 

quando mi stanco dei soliti discorsi. 

Ho una stanza piena di errori 

e sulla spalla ho due morsi 

che hanno la forma dei tuoi denti. 

Ho una scatola colorata 

dove nascondo i miei silenzi 

quando il rumore è troppo forte, 

quando ti chiamo e tu non mi senti. 

Ho una chitarra che aspetta l'estate, 

una matita per disegnare; 

da qualche parte ho una casa sul mare, 

e due piccole ali per volare lontano

e  andare via, e non ritornare.

In un pianeta sconosciuto

In un pianeta sconosciuto,

su spiagge di silenzio,

in un crepuscolo perenne,

passeggiano creature luminose;

discutono di filosofie antiche,

dell'origine delle galassie,

del linguaggio dei quasar.

Nei loro complessi discorsi,

tra  miti e  leggende ancestrali,

riecheggiano i nostri nomi:

insondabili suoni misteriosi. 

Il colore del tempo

Tutto dipende dal colore frattale del tempo.

Se la casa di fango, fra il nuraghe e il ruscello, aprisse la sua stanza segreta

tornerebbe il maestrale.

Cosa avranno da dirsi di tanto importante i grilli e la risacca?

In una vita passata io ero un cespuglio di mirto

e nascondevo un ricordo in ogni ramo,

un desiderio in ogni bacca.

Era normale vedere le volpi in agguato,

i cerchi sontuosi dei falchi, sempre più stretti,

i conigli scappare.

Se una mela potesse parlare direbbe "Coglimi

prima che cada".

Quando ero bambino avevo il terrore di perdermi,

adesso la cosa che temo di più è ritrovare la strada.

Misura

Sapreste dirmi allora,

quali ricordi, e dove, e quanti ancora

ci seguiranno fedeli come ombre?

Sapreste darmi la misura

della stanza che abito nei sogni

e dirmi se a chiudere la porta

è stato il freddo, il vento o la paura?

Sapreste mandar via la luce e la sua scorta

di favole accecanti riflesse da uno specchio?

Sapreste dissetare i desideri?

Sapreste riconoscere

nell'uomo che domani sarà un vecchio

il bimbo che era ieri?