Il colore del tempo

Tutto dipende dal colore frattale del tempo.

Se la casa di fango, fra il nuraghe e il ruscello, aprisse la sua stanza segreta

tornerebbe il maestrale.

Cosa avranno da dirsi di tanto importante i grilli e la risacca?

In una vita passata io ero un cespuglio di mirto

e nascondevo un ricordo in ogni ramo,

un desiderio in ogni bacca.

Era normale vedere le volpi in agguato,

i cerchi sontuosi dei falchi, sempre più stretti,

i conigli scappare.

Se una mela potesse parlare direbbe "Coglimi

prima che cada".

Quando ero bambino avevo il terrore di perdermi,

adesso la cosa che temo di più è ritrovare la strada.

Misura

Sapreste dirmi allora,

quali ricordi, e dove, e quanti ancora

ci seguiranno fedeli come ombre?

Sapreste darmi la misura

della stanza che abito nei sogni

e dirmi se a chiudere la porta

è stato il freddo, il vento o la paura?

Sapreste mandar via la luce e la sua scorta

di favole accecanti riflesse da uno specchio?

Sapreste dissetare i desideri?

Sapreste riconoscere

nell'uomo che domani sarà un vecchio

il bimbo che era ieri?

Uragano

Io sono come Giove

che solo per un caso, un'inezia,

non diventò una stella.

E ancora mi rammarico

di non avere avuto l'incoscienza di esplodere quando avrei potuto.

E sono diventato, invece, il visionario

che vuole vendicarsi della natura ostile

succhiando il sangue alle zanzare,

sbriciolando stalattiti,

versando acqua nel mare.

Io sono come Giove

che orbita felice

in un cielo senza trucchi,

in un fuoco senza inganni,

e dentro me c'è un uragano

che non si placa da più di mille anni.