Mi sembrava di sentire di nuovo il rumore dell'erba che cresce.

giovedì 31 ottobre 2024

Non cercarmi lontano

Non cercarmi lontano,
io sono nel pane che mangi ogni giorno,
io sono nel grano,
in ogni acino d'uva,
in ogni chicco di ogni melagrana.
Non cercarmi chissà dove,
io sono nelle onde del mare,
nell'ombra delle montagne,
nel fuoco della Luna al tramonto.
Non cercarmi lontano,
io sono nella stanza vuota,
nella musica senza sosta,
nel pomeriggio silenzioso,
nella lacrima del bambino,
nel bacio della sposa,
nel rumore di un treno che corre nella notte
verso la città luminosa.
























martedì 28 maggio 2024

Piccole ali

Ho un cappello per salutare, 
una giacca dai bottoni dorati 
per le serate importanti 
e due piccole ali per volare via 
quando mi stanco dei soliti discorsi. 
Ho una stanza piena di errori 
e sulla spalla ho due morsi 
che hanno la forma dei tuoi denti. 
Ho una scatola colorata 
dove nascondo i miei silenzi 
quando il rumore è troppo forte, 
quando ti chiamo e tu non mi senti. 
Ho una chitarra che aspetta l'estate, 
una matita per disegnare; 
da qualche parte ho una casa sul mare, 
e due piccole ali per volare lontano
e  andare via, e non ritornare.

mercoledì 21 febbraio 2024

In un pianeta sconosciuto

In un pianeta sconosciuto,
su spiagge di silenzio,
in un crepuscolo perenne,
passeggiano creature luminose;
discutono di filosofie antiche,
dell'origine delle galassie,
del linguaggio dei quasar.
Nei loro complessi discorsi,
tra  miti e  leggende ancestrali,
riecheggiano i nostri nomi:
insondabili suoni misteriosi. 

giovedì 7 settembre 2023

Il colore del tempo

Tutto dipende dal colore frattale del tempo.
Se la casa di fango, fra il nuraghe e il ruscello, aprisse la sua stanza segreta
tornerebbe il maestrale.
Cosa avranno da dirsi di tanto importante i grilli e la risacca?
In una vita passata io ero un cespuglio di mirto
e nascondevo un ricordo in ogni ramo,
un desiderio in ogni bacca.
Era normale vedere le volpi in agguato,
i cerchi sontuosi dei falchi, sempre più stretti,
i conigli scappare.
Se una mela potesse parlare direbbe "Coglimi
prima che cada".
Quando ero bambino avevo il terrore di perdermi,
adesso la cosa che temo di più è ritrovare la strada.

giovedì 15 giugno 2023

Misura

Sapreste dirmi allora,
quali ricordi, e dove, e quanti ancora
ci seguiranno fedeli come ombre?
Sapreste darmi la misura
della stanza che abito nei sogni
e dirmi se a chiudere la porta
è stato il freddo, il vento o la paura?
Sapreste mandar via la luce e la sua scorta
di favole accecanti riflesse da uno specchio?
Sapreste dissetare i desideri?
Sapreste riconoscere
nell'uomo che domani sarà un vecchio
il bimbo che era ieri?

mercoledì 1 marzo 2023

Uragano

Io sono come Giove
che solo per un caso, un'inezia,
non diventò una stella.
E ancora mi rammarico
di non avere avuto l'incoscienza di esplodere quando avrei potuto.
E sono diventato, invece, il visionario
che vuole vendicarsi della natura ostile
succhiando il sangue alle zanzare,
sbriciolando stalattiti,
versando acqua nel mare.

Io sono come Giove
che orbita felice
in un cielo senza trucchi,
in un fuoco senza inganni,
e dentro me c'è un uragano
che non si placa da più di mille anni.

lunedì 12 dicembre 2022

In ogni luogo

Sognami spesso, come se fossi un principe;
vienimi a cercare, come se fossi un frutto prelibato;
aspettami lungo la strada, come se fossi la volpe ferita;
portami con te,
in ogni luogo,
come se fossi un amuleto prezioso.