Cose inutili

Le altre storie di Joan e Peter

Bolle di sapone

Siamo bolle di sapone
senza paura senza coraggio;
siamo pezzi di cartone
("dopo il macero c'è il paradiso?")
siamo il sale sul tuo viso.

Siamo gli orfani di maggio
figli e nipoti di una testuggine
educati a pane e formaggio
ubriachi d'acqua di fonte
siamo il sudore della tua fronte.

Siamo polvere di ruggine
macchie di fango sulla cravatta
cotti allo spiedo insieme al muggine
sopravvissuti solo per caso
siamo il sangue che perdi dal naso.

Siamo i gattini senza la gatta
nascosti nei versi di una canzone
che cantilena una voce distratta:
"che strano compito oggi ci tocca,
siamo saliva nella tua bocca."

Sempre

Sempre all'erta
l'uomo che tarda

Vorresti

Vorresti occhi da osservare.
Vorresti fiori che non so coltivare.

Tu vuoi

Tu vuoi e
tu senti.





Vorresti
foglie
che non so
disegnare.

Pozzanghera

Quella pozzanghera mi sta guardando,
forse ha capito che son fatto di fango
(c'è un petalo bianco sulla tua fronte
e dal ramo secco è caduta una foglia).

Quella pozzanghera mi sta cercando,
forse ha capito che son fatto di pioggia
(c'è una farfalla sulla tua fronte
e nel ramo secco si è nascosto un ramarro).

Quella pozzanghera mi sta chiamando,
forse ha capito che son fatto di vento
(c'è una ferita, ora, sulla tua fronte
e sul ramo secco è cresciuta una mela).

Lei è

Lei è. Parola muta.
Ciò che afferma nega,
quando accarezza ferisce.
Ombra nel buio,
lei è dove nessuno resiste.
Schiava senza padrona,
lei è dove non crescono piante.
Nuvola trasparente,
che mescola polvere e pioggia,
lei è dove nessuno osa.
Lei è. Nascosta in ogni sorriso.
E' qui. Silenzio che scorre nel sangue.
Aquila che solca il cielo,
quando soffia il levante.
Lei è la storia che non si può raccontare,
è l'acqua che non disseta,
la luce che non si ferma,
la frase che non si pronuncia.
La poesia che non si comprende,
la parentesi lasciata aperta,
la pagina che

Tu sei

Tu sei la dispensa piena,
la tavola imbandita,
la ricca cantina,
la frutta candita.

Tu sei la scodella di latte,
il biscotto fragrante,
la telefonata amica,
il sussurro dell'amante.

Sei l'onda che accarezza la sabbia,
la strada che accompagna il passante,
l'oblio che condona il peccato,
la pace che sconfigge la rabbia.

Tu sei la sapienza imperfetta,
la giustizia che chiede vendetta.
Sei la voce che udivo di notte,
tra lenzuola sudate e preghiere,
sei la luce che abbagliava il mio sguardo,
la purezza che arrivava in ritardo.

Sei il castello di carte che aspetta l'uragano,
il giocattolo rotto che chiede attenzione,
il vagone arrugginito di fronte alla stazione.
la richiesta d'aiuto urlata da lontano.

Tu sei la dispensa vuota,
la tavola sparecchiata,
il frutto senza sapore,
la morte senza dolore.
Sei la vita nascosta nelle cose,
che entra e non chiede permesso.

Sei la vita che tutto calpesta,
sei la vita che tutto contiene,
tutto osserva e tutto nasconde,
tutto mescola e tutto confonde,
tutto avvolge e tutto infesta,
tutto anela e tutto ottiene.

Io sono

Io sono storia che non si scrive,
io sono acqua che non si beve.
Sono la luce che insanguina gli occhi,
sono la spada temprata dal ghiaccio,
il succo d'uva che ubriaca le botti,
l'onda del mare che scioglie le rocce.

Domande

Dove sei adesso tu "e se torno e non ci siete?" ?

Nel giardino dei trifogli

Pezzi di stella

Fiori di luna

Erba

Mi sembrava di sentire di nuovo








il rumore dell'erba che cresce.

Forse

Forse non capirai.
Forse hai sempre saputo.

Lune

Avrei conosciuto le tue lune.

La tua stanchezza

Sapevamo della tua stanchezza;
ce ne parlava il mare
dopo una tempesta.

Dirai dirai

E dirai dirai chissà chissà
dirai di nuovo vieni con noi
eppoi eppoi chissà chissà

Facile

Era facile capire quando avevi paura:
il mare diventava grigio.

Settembre

Avevi detto "Settembre tornerà";
ed io ci avevo creduto.

Sangue di gabbiano

Stamattina è caduta dal cielo
una piuma colorata di rosso.
"Sangue di gabbiano" ha detto qualcuno,
ma io l'ho assaggiata
e il sapore era dolce.
Un gabbiano che si nutre di miele?
Un gabbiano che mangia cannella?
Un gabbiano bambino?

Brodo di mele

Avevo un albero pieno di rami,
brodo di mele per molte cene,
una scatola azzurra per non farti imbronciare.

I tuoi nemici

Dove sono i tuoi nemici?
I tuoi nemici danzano ubriachi,

forse li hai già perdonati.

Autunno

Per tutti i tuoi amici in più,
per i fogli svolazzanti
che sono rimasti nella
tua mente,

per l'autunno dei tuoi desideri.

Storia di Poco

Poco, adesso il vento soffia leggero, lassù
nelle montagne.
Poco, sapevi niente delle campagne dove gli insetti
festeggiano il giorno delle fragole?
Intorno c'è un mucchio di arbusti da raccogliere, Poco,
e tu dormi...
Era il giorno delle filastrocche, toccava a me dirne una,
non sapevo come cominciare,
ma forse non ti sei arrabbiato.
E' venuta una farfalla a chiedere di te, Poco, gli ho
detto che non c'eri.
Il cielo è color mora,
forse è già notte e non ci ho fatto caso.
Tu dormi, Poco, e chi pensa al fuoco?
I grilli cantano.
Te la ricordi quella storia... ma tu stai già
dormendo, e la farfalla è andata via.
C'è un po' di vento su, leggero, nelle
montagne.

Un' isola

Ti volevo fra le cose da ricordare,
ma questa è un'isola
ed io non so nuotare.

Ogni tanto

Vieni, ogni tanto,
a riposarti
in questo paese.

Shampo

Dammi tempo e voglia.
Io non ho più paura.
Non ho con me lo shampo alle mele,
credimi, ne ho nostalgia.

Nel bosco

Hanno trovato un albero nel bosco.
Qualcuno lo conosce?
Qualcuno può parlargli?
E' stato trovato un albero
in mezzo al bosco.
E' alto, possente,
i suoi rami si innalzano
verso lo zenit, le sue foglie
lasciano attraversare i raggi
del sole al tramonto
e nient'altro.
Qualcuno sa il suo nome?
Qualcuno può parlare con lui?

Cose da sapere sui fiori

I fiori non piangono;
quella è rugiada,
chiedete a chi lo sa.
Chissà perché ma stanno sempre bene.

I fiori nei petali non hanno nervi,
informatevi,
i fiori non soffrono.
Per questo sembrano sempre tranquilli.

Quando li cogliete i fiori non sanguinano,
è solo clorofilla,
è semplice, normalissima clorofilla.
I fiori non hanno cicatrici.

Vecchie conoscenze

Le altre storie di Joan e Peter

"p minuscola" non vuole tornare

"p minuscola" non vuole tornare;
hanno visto la sua imbarcazione
incrociare nei mari del sud;
i delfini l'hanno fatta passare.

Stamattina ha doppiato San Marco,
il nostromo ha avvistato la vela,
"Rispondeva al saluto" racconta,
"però non si volle fermare".

La voce che gira qui è certa
"p minuscola" non vuole tornare,
ha deciso di rimanere
dalla parte sbagliata del mare.

Joan e Peter. L'unica strada

Le altre storie di Joan e Peter

Anche il vento

Non ti facevano paura le piccole cose
non ti arrabbiavi per i miei tanti errori
perché tu eri grande ed eri forte
e dicevi 'Anche l'amore sbaglia,
anche la paura sa aspettare'.

Anche il vento si pente e
torna indietro.

Piccola foglia

Rimani, allora, non
volare.
Rimani fra questi
rami che spuntano
dalle mie mani.

Se mai un giorno

Se mai un giorno ci riincontrassimo in un
oceano di spighe e io non mi ricordassi
il tuo nome, sarebbe bello che tu
con una mano ti accarezzassi i capelli,
come per dirmi che mi hai riconosciuto.
E se mai un giorno ci ritrovassimo
di fronte, sulle rive opposte di un lago
e tu mi chiedessi "Come mai sei qui?"
come farò a dirti, a voce alta,
che non mi sono mai mosso?

Tempo

Splendi adesso.
Pulsa come un cuore.
Questo è il tempo.
Tempo di preparare partenze.
Chiuse in una scatola di legno,
le cose che non si poté amare.
Un'ombra sui tuoi capelli di luce.
Volevo chiederti tutto.

Una voce lontanissima

Una voce lontanissima parlava di te;
il mare si calmò all'improvviso,
il vento tacque,
la luna si adagiò oltre un colle,
e, insieme,
ci mettemmo ad ascoltare.

Nel verde trifogliare

Adesso,
ombre adesso,
bene andare,
mare;
c'era onda azzurrata
non aveva che vento,
in faccia forte,
e gridava, forse,
con più.
E poi anche;
essere ala nel verde ondulato dal trifogliare.
Alberi: e dite che va bene?
Molte curve per raggiungere;
e strette;
cioè un giardino,
era là,
dietro la casa,
sempre all'erta
l'uomo che tarda.

Ombra di Luna

Allora c'eri tu, ombra di luna,
con i tuoi quattro modi diversi
di dire "Va bene lo stesso".

ll nostro tè

Dov'è il nostro tè?
Il nostro tè che
bussava alla porta,
il nostro tè innamorato,
che aspettava sul davanzale
un tramonto
diverso, una
colazione lontana.
Che sognava
di raddolcire
il mare intero
e le tue labbra.

L'uomo Ragno: il terribile incontro.

Chi lavora nel mondo della scuola o vi ha a che fare come studente, genitore o altro, si sente un po' come un supereore della Marvel che si ritrova a combattere contro strampalati -ma pericolosissimi- nemici sempre nuovi.
Ad ogni episodio è pronto un nuovo improbabile personaggio contro cui l'eroe si deve, suo malgrado, scontrare, sprecando energie, tempo e spesso anche un po' di salute mentale. Non si chiamano "uomo sabbia", "Goblin", "Dottor Octopus", le malefiche creature che fuoriescono dalle fantasiose fucine del Ministero dell'Istruzione; hanno nomi meno esotici: "funzione strumentale", "Debito formativo", "POF" e via dicendo. Ma il loro potere è straordinario, le loro insidie sono subdole e spietate, la follia che le guida è smisurata.
Per fortuna esiste l'ora di ricreazione.

"p minuscola" e il gabbiano

Oggi "p minuscola" ha bisticciato
con un cucciolo di gabbiano.
Lei gli ha strappato una piuma.
lui ha morso il suo naso
poi è scappato lontano.
"P minuscola" è ripartita imbronciata;
quando si riincontreranno,
si capisce, saranno guai.
Intanto la piuma si è persa nel vento
chissà dov'è in questo istante.
Ma è una piuma dipinta di rosso
qualcuno di certo la ritroverà;
una piuma dipinta di sangue,
chissà dov'è in questo momento.

Voce di stella

Adesso la tua voce è diventata
la luce di una stella.
La voce acre e severa
che ci rimproverava
per gli errori di pronuncia
e poi si trasformava in un sorriso
è diventata
la luce di una stella.

Alla fine tu sei diventata
(ce n'è voluto, però)
la luce di una stella.
Non so dove cercarti,
da che parte del cielo guardare,
ma so che ci sei
perché sento una voce,
la voce di una stella.

Joan e Peter. Giocattoli

Le altre storie di Joan e Peter

Molte volte

Molte volte avrei cercato te,
nei ripostigli di stanchezza e malinconia.

Oltre, solo il fruscio di
un'onda eterna,
e tu,
in ogni cosa.

Altricaffè

Dove sono i miei altricaffè?
Quelli che nei pomeriggi estivi
ti nascondevo,
mai così amari.
Dove sono le vecchie scarpe
che mi prestavi
quando avevo paura del fango?
Le ali fatate
rubate alle favole dei nostri ricordi
inquieti,
che dalla rabbia ci conducevano
in volo alla pace,
adesso,
chi avranno da confortare?