Inverno

Ti ha accolto l'inverno?
Anche se io ero lontano.
Ha rispettato i patti?
Non ti ha stretto troppo forte,
ti ha lasciato dormire
come gli avevo detto,
e ti ha riconosciuto
anche coi petali chiusi?

Cose inutili

Le altre storie di Joan e Peter

Bolle di sapone

Siamo bolle di sapone
senza paura senza coraggio;
siamo pezzi di cartone
("dopo il macero c'è il paradiso?")
siamo il sale sul tuo viso.

Siamo gli orfani di maggio
figli e nipoti di una testuggine
educati a pane e formaggio
ubriachi d'acqua di fonte
siamo il sudore della tua fronte.

Siamo polvere di ruggine
macchie di fango sulla cravatta
cotti allo spiedo insieme al muggine
sopravvissuti solo per caso
siamo il sangue che perdi dal naso.

Siamo i gattini senza la gatta
nascosti nei versi di una canzone
che cantilena una voce distratta:
"che strano compito oggi ci tocca,
siamo saliva nella tua bocca."

Sempre

Sempre all'erta
l'uomo che tarda

Vorresti

Vorresti occhi da osservare.
Vorresti fiori che non so coltivare.

Tu vuoi

Tu vuoi e
tu senti.





Vorresti
foglie
che non so
disegnare.

Pozzanghera

Quella pozzanghera mi sta guardando,
forse ha capito che son fatto di fango
(c'è un petalo bianco sulla tua fronte
e dal ramo secco è caduta una foglia).

Quella pozzanghera mi sta cercando,
forse ha capito che son fatto di pioggia
(c'è una farfalla sulla tua fronte
e nel ramo secco si è nascosto un ramarro).

Quella pozzanghera mi sta chiamando,
forse ha capito che son fatto di vento
(c'è una ferita, ora, sulla tua fronte
e sul ramo secco è cresciuta una mela).