Parapiglia

Quando lo vorrai, io ti cercherò;

quando lancerai

una luce azzurra dentro la bottiglia,

e alzerai la mano in mezzo al parapiglia,

io ti troverò, dietro qualche stella.

Quando chiamerai

con la voce rotta,

con un nodo in gola,

con un chiodo in tasca,

io risponderò che son qui vicino.

Quando penserai che in un mondo ignobile

il tuo sogno è inutile,

io ti aspetterò

con la luce spenta,

e accarezzerò

la tua fronte stanca.

Quando lo vorrai,

e lo scriverai dentro una bottiglia,

e mi cercherai in mezzo al parapiglia,

e alzerai la mano

con un fiore in tasca,

tu mi salverai,

anche da lontano. 

Il nome segreto del mare

Vedo legioni di serpenti che strisciano viscidi

su sentieri umidi, fangosi, marcescenti;

vedo la scia bavosa di lumache senza guscio

la cui flemma esasperante non impedisce loro

di raggiungere le foglie succulente della salvia;

vedo ragni giganti, grassi e pelosi, secernere la tela traditrice.

Eppure la vita non chiede conto alla serpe

del suo scivoloso procedere

più di quanto non faccia col mio percorso di astuti peccati:

forse il suo morso non è velenoso quanto il mio.

E mentre la luce gioca e riverbera

nella geometrica ragnatela della vedova nera,

capisco che il sole preferisce i suoi sorprendenti disegni

alle mie trame sconclusionate ed avide.

Perché ogni orma che lascio è una ferita, un dolore,

ed è cupa la traccia del mio passaggio,

non risplende nella notte, argentata e lunare,

come la traiettoria misteriosa con cui la lumaca

scrive sulla terra il nome segreto del mare. 

Consuetudine

Era la consuetudine dell'ultimo giorno d'estate.
Nascosto tra gli scogli, per sfuggire ai penosi saluti,
col sale negli occhi e una conchiglia in tasca
guardavo il mare incresparsi;
la brezza, all'improvviso,
diventava burrasca.

Cristallo

La tua fragilità è la mia forza;

la luce fioca che mi guida nella nebbia

e diventa arcobaleno dentro il prisma;

la città di cristallo

che fu trovata intatta

dopo il cataclisma.

Non chiedermi il mio nome

Non chiedermi il mio nome, 

perché io non ho un nome. 

Il mio nome è il rumore dell' erba che cresce, 

della mora che avvizzisce, 

della lucertola che si nasconde, 

della pioggia sulle onde. 

Il mio nome è lo schiaffo del Maestrale, 

la stanchezza del Levante, 

il respiro del mare, 

il dolore del petalo strappato, 

lo schiocco assordante 

del bacio soltanto immaginato.

Io tornerò

Non avere fretta, non aver paura,
ascolta i fiori, impara dagli alberi;
ogni goccia di pioggia contiene un segreto,
ogni foglia è un mistero,
ogni onda del mare fa un rumore diverso.
Io tornerò,
sarò una voce, un accordo;
io tornerò, sarò una luce;
io tornerò,
sarò un ricordo.

Ti avrei riconosciuto

Ti avrei riconosciuto

senza riti e cerimonie, 

senza fronzoli e riverenze, 

senza luce e senza colori.

Ti avrei riconosciuto

nel buio più fitto, 

nel silenzio più scuro, 

nell'inverno più infido. 

Ti avrei riconosciuto,

come la rondine riconosce il suo nido.