Uragano

Io sono come Giove

che solo per un caso, un'inezia,

non diventò una stella.

E ancora mi rammarico

di non avere avuto l'incoscienza di esplodere quando avrei potuto.

E sono diventato, invece, il visionario

che vuole vendicarsi della natura ostile

succhiando il sangue alle zanzare,

sbriciolando stalattiti,

versando acqua nel mare.

Io sono come Giove

che orbita felice

in un cielo senza trucchi,

in un fuoco senza inganni,

e dentro me c'è un uragano

che non si placa da più di mille anni.

In ogni luogo

Sognami spesso, come se fossi un principe;

vienimi a cercare, come se fossi un frutto prelibato;

aspettami lungo la strada, come se fossi la volpe ferita;

portami con te,

in ogni luogo,

come se fossi un amuleto prezioso. 

Parapiglia

Quando lo vorrai, io ti cercherò;

quando lancerai

una luce azzurra dentro la bottiglia,

e alzerai la mano in mezzo al parapiglia,

io ti troverò, dietro qualche stella.

Quando chiamerai

con la voce rotta,

con un nodo in gola,

con un chiodo in tasca,

io risponderò che son qui vicino.

Quando penserai che in un mondo ignobile

il tuo sogno è inutile,

io ti aspetterò

con la luce spenta,

e accarezzerò

la tua fronte stanca.

Quando lo vorrai,

e lo scriverai dentro una bottiglia,

e mi cercherai in mezzo al parapiglia,

e alzerai la mano

con un fiore in tasca,

tu mi salverai,

anche da lontano. 

Il nome segreto del mare

Vedo legioni di serpenti che strisciano viscidi

su sentieri umidi, fangosi, marcescenti;

vedo la scia bavosa di lumache senza guscio

la cui flemma esasperante non impedisce loro

di raggiungere le foglie succulente della salvia;

vedo ragni giganti, grassi e pelosi, secernere la tela traditrice.

Eppure la vita non chiede conto alla serpe

del suo scivoloso procedere

più di quanto non faccia col mio percorso di astuti peccati:

forse il suo morso non è velenoso quanto il mio.

E mentre la luce gioca e riverbera

nella geometrica ragnatela della vedova nera,

capisco che il sole preferisce i suoi sorprendenti disegni

alle mie trame sconclusionate ed avide.

Perché ogni orma che lascio è una ferita, un dolore,

ed è cupa la traccia del mio passaggio,

non risplende nella notte, argentata e lunare,

come la traiettoria misteriosa con cui la lumaca

scrive sulla terra il nome segreto del mare. 

Consuetudine

Era la consuetudine dell'ultimo giorno d'estate.
Nascosto tra gli scogli, per sfuggire ai penosi saluti,
col sale negli occhi e una conchiglia in tasca
guardavo il mare incresparsi;
la brezza, all'improvviso,
diventava burrasca.

Cristallo

La tua fragilità è la mia forza;

la luce fioca che mi guida nella nebbia

e diventa arcobaleno dentro il prisma;

la città di cristallo

che fu trovata intatta

dopo il cataclisma.

Non chiedermi il mio nome

Non chiedermi il mio nome, 

perché io non ho un nome. 

Il mio nome è il rumore dell' erba che cresce, 

della mora che avvizzisce, 

della lucertola che si nasconde, 

della pioggia sulle onde. 

Il mio nome è lo schiaffo del Maestrale, 

la stanchezza del Levante, 

il respiro del mare, 

il dolore del petalo strappato, 

lo schiocco assordante 

del bacio soltanto immaginato.